Сегодня по дороге в метро я заснул.
И снится мне сон, будто еду я в метро.
Поезд совсем пустой, только напротив меня сидит человек.
И ощущение у меня такое, что будто знаю я, кто он такой.
"Да это же сам Нестор Иванович!" - Пронеслось у меня в голове.
На что человек молча прищурившись поглядывая на меня достал из кармана потрёпанного пальто цигарку, спички и неторопливо закурил.
Выдохнул, помолчал и говорит:
- Есть нашей с тобой, Кинстинтин, жизни одна проблема. Проблема выбора. И дело не в том, что выбора нет. Выбор-то есть. Выбор есть всегда и везде. В любой ситуации есть выбор. Проблема состоит в том, что выбор всегда и в каждой ситуации - ошибочный. Верного выбора - не существует в принципе. Выбор всегда между той или иной ошибкой. И выбрать каждый раз можно только то, путём каких ошибок двигаться по жизни дальше. Любой дальнейший шаг - проигрышный. Помни это.
Бросил он цигарку на пол, выдохнул мне в лицо едкий клуб дыма, я зажмурился, мотнул головой и очнулся в душном забитом народом вагоне, въезжающим на станцию.
 

Я не был в Киеве.
И в ближайшее время не поеду.
Да и не очень-то и хотелось.
И в гробу видал я ваши сопли по поводу того, как вы там катались.
Мне наплевать.
И на вас и на ваш Киев.

И на ваши долбанные фотки мне тоже наплевать.
Вы наивно думаете, что я буду с интересом их разглядывать и писать каменты.
Хрен вам.
Ваши фотки мне не интересны.

Мне вообще мало что интересно.
Кроме роликов, сноуборда и своей депрессии.
Меня тошнит от вас.